"Notre vie dure soixante-dix ans et, au plus fort de la tempête, quatre-vingts ans. Le meilleur, c'est la fatigue et l'inconfort. Elle passe vite, nous nous envolons".
(Psaume 90,10)
"Fatigue et peine", ce n'est vraiment pas ce qui manque à mon quatre-vingt-quinzième anniversaire ! Je passe une grande partie de mes journées à faire attention à des choses dont je n'aurais jamais eu l'idée de m'occuper auparavant. Mais entre-temps, ce qui était alors complètement tombé dans l'inconscience et qui n'était qu'obscurément et implicitement inconscient est devenu explicitement clair et conscient : que je ne perde pas l'équilibre en marchant et que je ne tombe pas - mon plus fidèle compagnon de route et de pas - même dans la maison, dans la chambre - est devenu entre-temps le déambulateur ; que je voie - seul mon œil gauche, déjà atteint de glaucome, fonctionne encore ; que j'entende, que je n'entende pas seulement les sons, surtout en compagnie d'autres personnes, mais que je comprenne les mots correspondants. Mais en réalité, je n'y parviens guère, par exemple à table, pendant le repos, le chapitre de la maison et d'autres réunions - malgré l'appareil auditif et tous les efforts d'écoute. C'est une grande difficulté pour moi. Il est vrai qu'il y a beaucoup de "fatigue et de peine", beaucoup de choses qui pourraient rendre la vie difficile et sans joie.
Une lumière intérieure s'est allumée en moi
Mais il y a maintenant quelque chose d'étonnant, voire de "fou" : Au-dessus de tous ces handicaps, une lumière intérieure s'est allumée ; pour ainsi dire, précisément sous la pression de la souffrance de cette "peine et de ce fardeau".
Si la respectable et si performante médecine moderne n'est pas en mesure de restituer ma marche, ma vue et mon ouïe endommagées, quel merveilleux processus hautement compliqué cela doit être, cette "banalité" de la marche, de la vue et de l'ouïe, généralement à peine enregistrée !
Maintenant que cela me pose problème, je ressens la chance que j'ai d'être capable de faire cette chose banale et quotidienne. Comme je suis reconnaissant, joyeux et heureux, simplement parce que je peux marcher, voir et entendre, même si c'est de manière très limitée !
C'est dans ce contexte que j'expérimente à nouveau le bonheur de pouvoir vivre dans une communauté monastique. C'est elle qui, avec une grande patience, me recueille littéralement et de diverses manières dans ma fragilité.
En ce qui concerne la vision en particulier, ce qui est important pour moi, ce n'est pas seulement le fait que je puisse encore voir quelque chose ; ce que je perçois ainsi en voyant a pour moi une nouvelle qualité, est "là" pour moi d'une nouvelle manière et est réel (agit sur moi).
Mon environnement, le monde en général, ne se présente pas à moi comme un ensemble d'aléas biologiques, mais - en dépit de tant d'anomalies et d'incohérences - comme un ensemble d'événements incroyablement complexes et sensés.
Voir le soleil briller, les fleurs s'épanouir et les enfants jouer me remplit d'une joie insoupçonnée et profonde. La plus humble des fleurs - n'est-elle pas quelque chose de chaleureux ? Et le cerveau humain - l'infinité pure et simple de 100 milliards de cellules nerveuses qui s'assemblent pour former cette unité de fonctionnement et d'interaction inouïe qui fait de l'ombre à n'importe quel ordinateur - n'est-ce pas un miracle ?
La brillante intelligence occidentale, vieille de 3000 ans, est toujours en train de travailler jusqu'aux derniers principes de construction de ce que nous appelons de manière un peu méprisante "la matière".
Dieu veut que nous l'aimions en tout
Mais ce n'est pas seulement le monde et ses merveilles qui ont pour ainsi dire "ressuscité" à la fin de mes années dans une nouvelle connaissance de mon esprit et un nouvel amour de mon cœur, mais aussi celui qui l'a créé.
Ce qui me fascine de plus en plus dans la foi en Dieu, c'est une chose incroyable : le fait que Lui, qui est pourtant "Dieu", la communion absolument indigente et surnaturelle en soi du Père et du Fils dans l'Esprit Saint, que ce Dieu veuille pourtant d'autres choses pour ainsi dire "à côté" de lui, et même - il faut bien le dire - qu'il se veuille lui-même comme "Dieu pour le monde", comme notre Dieu, notre salut et notre ciel, qu'il veuille donc être aimé de nous en tout et par-dessus tout.
C'est la merveille au-dessus de toutes les merveilles et non la moindre des incompréhensions de Dieu. En passant et de manière un peu floue : nous sommes nous-mêmes l'une des incompréhensions de Dieu.
Ce qui m'étonne de plus en plus, c'est le fait que Dieu ne veut pas seulement un "autre" - pas d'esprits, pas d'anges - mais, de manière incroyablement déterminée, un monde matériel, corporel, qu'il s'accroche avec passion à sa corporalité.
Pensons à l'incroyable que le Fils de Dieu devienne en toute vérité "homme" - Jean parle de "devenir chair" (Jean 1,14) -, ressuscite en tant qu'homme, donc corporellement ; que la deuxième personne de la Très Sainte Trinité soit de toute éternité un homme. Et ne négligeons pas le fait que l'Écriture Sainte témoigne non seulement de la recréation du "ciel" à la fin des temps, mais aussi de la "terre" (cf. 2 Pierre 3.13 et Apocalypse 21.1).
Mais qu'est-ce que cela signifie pour moi ?
Mais que signifie tout cela pour moi ? Eh bien, quelque chose de tout à fait "rafraîchissant". Quand je regarde une fleur qui brille au soleil, quand je vois un enfant qui joue, quand je regarde les yeux fidèles d'un chien, je ressens cela comme une caresse de Dieu, alors - déjà ! - je "fais l'expérience de Dieu". C'est lui qui a conçu, aimé et voulu tout cela. C'est Lui qui m'y interpelle. Quelle joie !
Remarquons à ce propos que cette joie entraîne naturellement les éternelles questions angoissantes - pourquoi, cher Dieu, toute cette terrible souffrance dans le monde ? - ne disparaissent pas, surtout pour celui qui croit en Dieu et en sa toute-puissance, mais elles l'aident à les supporter, dans la certitude que Dieu fait en sorte que même la souffrance et le mal soient les meilleurs pour ceux qui lui font confiance.
Pour finir, j'aimerais annoncer quelque chose de très réconfortant pour moi, en plus de ce qui est "rafraîchissant" : Au terme de ma longue vie, je jette un regard plein de reconnaissance sur tant de bonnes choses que j'ai pu - avec la grâce de Dieu ! - que j'ai pu accomplir. Mais il y a aussi beaucoup d'erreurs, d'omissions et d'échecs. J'en surmonte la douleur dans la certitude que le Dieu en qui je crois est la bonté toute-puissante et miséricordieuse, qui pardonne à celui qui se repent et répare les dégâts de sa vie. Je trouve la paix en croyant fermement que - tout à la fin - l'accomplissement nous attend.
Norbert Hoffmann sscc,
Professeur émérite de théologie,
vit dans le couvent des Pères d'Arnstein à Werne
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